Проходя темным вечером мимо города и чужих тел, ты не ощущаешь себя тем, кем привык себя чувствовать. Определенные тихие нотки еще играют в сознании, ты пытаешься ухватиться за них и не упасть в небытие, но, увы, уже поздно. Поздно падать хотя бы потому, что ниже, чем ты есть, не оказаться.
Хватая землю, царапая камни. Что ты пытаешься доказать? А главное, кому? Себе? Не смеши. Что ты докажешь тому, кто гнал тебя в эту ловушку? Что ты хочешь сказать тому, кому плевать на тебя?
Может быть, ты хочешь что-то доказать им? Тем телам, что вечерами идут мимо. Они идут в эти ярко горящие окна, убегая от темноты и самих себя. Давай признаемся честно, они дефектны. Как и ты. Нет идеальных. Нет человека, которому было бы хуже или лучше, чем тебе. Мы все равны перед той землей, что копаем, отдирая с мясом ногти.
Прости. Это слишком, согласен. Слишком жестоко осознавать, что ты уже на дне, вместе с остальными, в столь юном возрасте. Но весь мир - дно, с гниющей плотью, в крови от содранных ногтей.
Кроты. Слепые, движущиеся на свет. Только свет - иллюзия, вот и приходится рыть хоть куда-то. Рыть, чтобы жить. Звучит неплохо, да? Обнадеживающе.
Нет, я правда нормальный. Вот правда моя нормальность не похожа на твою. Туманный взгляд? Ох, нет, тебе кажется. Просто свет неправильно падает. Тот свет, что является иллюзией.
Я хочу верить, что смогу выбраться. Мне правда не жалко своих ногтей. И рук. И жизни. Бросить вызов? Запросто. Мне еще рано гнить. Слишком рано.
Как первобытный человек, добуду свой огонь, за которым и буду идти. Темным вечером, мимо чужих тел. Но уже чувствуя себя тем, кем являюсь.